Фото: Deposit Photos
Автор: Ольга Зупан

Стихи под общим заглавием «Почерк сердца» написаны мною во время пребывания в стране, которая помогла душе моей  раскрыться настежь. В них туго сплетены три темы: Петербург, Словения и Любовь. Петербург научил меня понимать красоту через разные виды искусства и чувствовать восхищение. Словения показала мне красоту природы и то, что восхищаться ею можно не меньше, чем искусствами. Любовь дала силы написать об этом. Благодарю вас за внимание. Ольга Германовна Зупан, автор стихов.

НА ЗАКАТЕ 

Марево закатное над пашнями,
Плавные изгибы синих гор
Каждый может видеть, но не каждому
лышен их безмолвный разговор  –
Вдумчивый и длинный, как столетия,
Важный и весомый, как приказ.
Если бы могли, они б ответилиН
а вопросы каждого из нас.
Но ответы скрыты в их молчании,
В тайном языке отвесных скал.
Тот, кто разберёт его звучание,
Обретёт всё то, чего искал.

В ЧУЖОЙ СТРАНЕ

В чужой стране от умиленья плакать
Куда как странно, только отчего ж
Я плачу, если в поле спеет рожь,
А средь колосьев пламенеют маки?

Какой струны касаются, какой,
Их лепестки, взъерошенные ветром?
Да той, которой не коснулось вето
На слёзы восхищенья красотой…

Как факелы, как вехи на пути
В колеблющемся золоте колосьев,
Алеют маки – с ними удалось мне
В чужой стране саму себя найти.

МОЙ ПУТЬ

Мой путь лежит передо мной,
Прямой и ровный, как стрела.
Мой дом оставлен за горой.
Я в нём тебя — тебя ждала.

Не дождалась — на этот путь
Ступила с чистого листа.
Мне трудно — дальше не шагнуть!
Мне страшно — больше не искать!

Наивно-розовой зари
Струится в небе крепдешин…
Мне стыдно — бисером сорить
Из глубины моей души.

Теперь не видно и горы,
Той, за которой дом стоит…
Гори, заря моя, гори!
С тобой приятно говорить!

И не смущайся: разговор
Я сохраню для нас двоих.
Он станет частью синих гор —
Неразрешимой тайной их.

 Я ЗНАЮ

Давно мои проложены маршруты.
Я точно знаю, где меня не ждут,
А где считают долгие минуты
И утверждают: дольше нет минут.

Я знаю, чьё весёлое застолье
Не пострадает, если нет меня,
А чьё лицо скривится страшной болью,
Как будто от палящего огня –

От моего отсутствия. Я знаю
К кому идти, когда в груди – война,
Кто ждёт пришельцев из любого края,
И разница меж ними не видна.

Кто всюду: в бесконечности Вселенной
И в рыжей капле репинской смолы,
И перед Кем, вставая на колени,
Я чувствую, насколько же малы

Все горести, все радости, все страсти…
Надолго ими я сыта вполне.
Одно застолье мне доставит счастье.
Оно же мне напомнит о войне.

ПОЛЮБЛЮ

Не того полюблю, кто колени – в кровь,
И букет – в целлофановой плёнке,
А кто душу мою спеленает в любовь,
Как свивают младенца в пелёнки.

Засмеётся она, поцелует в пупок,
А заплачет, её укачает.
Будет кланяться с нею вдвоём на восток,
С нею вместе молиться ночами…
Не того полюблю, кто откроет машну,
Чтоб куражиться было забавно,
А того, у кого на груди отдохну,
Чтобы после выхаживать павой.

Поглядит, как несу я достойно красу –
Так взыграет его ретивое,
Что красавице даст он горячий посул:
«Я исполню желанье любое!»

Мне не надо дворца у земли на краю
И тряпья, чтобы в пух разодеться,
Лишь бы ты пеленал нежно душу мою
И баюкал её, как младенца.

БЛИЗКО

За хребты с каймой багряной
солнце опускается:
За Триглав — за купол храма,
где никто не кается…
И в далёком Петербурге
день растаял медленно…
Над Невой – закат пурпурный:
завтра будет ветренно.
Там укутаются в шали
барышни кисейные…
Босоногая, смешная,
я гляжу рассеянно
из лугов моих альпийских
в сторону балтийскую.
Это – близко, очень близко!
Я к Неве приписана!
Будто воин с полем брани,
c ней спаялась накрепко.
Ноет сердце польской пани —
очень тянет на реку!
Не похожи её воды,
на смарагд или нефрит.
Вдоль неё идут подводы:
в них везут к реке гранит.
И по льду зимой блокадной
в детских саночках — тельца…
Эта память — будь неладна! —
мне досталась от отца.

Незаметно солнце село.
Стихнул птичий балаган.
В поле пряно пахнет сеном.
Над Невой плывёт туман.

ПОЭЗИЯ

Поэзия – почерк сердца,
                                            его неизбывной муки,
его безотчётной радости
                                            и преходящих грёз...
А руки – всего лишь руки!
Они – не всерьёз.

Поэзия – слепок Вселенной, 
                                            её бесконечной власти,
её неизменной вечности 
                                            и мириадов звёзд...
А страсти – всего лишь страсти!
Они – не всерьёз.

Поэзия – соль грядущего, 
                                            которое да пребудет,
его неизбежной сбывности 
                                            ответов на главный вопрос...
А люди – всего лишь люди!

Они – не всерьёз.